Les frontieres tombent; expérience de l'inconscient .

Ce que je vais écrire ci dessous pourra vous sembler étrange, cette page ne créera pas forcément de débat, si dicussion il ya , je pense que nos parole se pencheront plutot sur l'interprétation de ces quelques mots que je vais écrire.

Je vais tout d'abord vous expliquer le but de cette petite expérience, les circonstances dans lesquelles elle se déroule et pourquoi il me semble important de la mettre en oeuvre.

Les bases de cette expérience sont grandement, sinon totalement influencées par les expériences surréalistes de l'étrange personnage qu'étaient Louis Aragon et André Breton et leurs amis du cercle des surréalistes.
Il s'agit de faire parler l'inconscient, le reve par l'intermédiaire d'une feuille de papier mais en éléminant au mieux possible toute influence "humaine", extérieure, car n'est vraiment pure que la pensée, la vision,qui n'est pas réfélchie par un esprit qui s'impose des conradictions (meme minimes, en gros tout esprit d'Homme qui pense).
Pour cela j'userais de l'écriture automatique, écrire le plus vite possible et au possible sans y penser sur une feuille de papier.
Afin de me mettre dans un état dit "de reve", j'ai ingurgité diverses substances agissant, troublant le systeme nerveux (pour parler franchement je me suis completement défoncé la gueule).
Sachez que tout ce qui est écrit ci dessous a été écrit par ma main dans cet état et qu'avant de le relire je ne me souvenais de quasiment rien (a part que j'étais dans la foret, tout seul, et que je n'en suis ressorti que la nuit, étant arrivé en plein jour).

André Breton disait: "Pourquoi n'accorderais je pas au reve ce que je refuse parfois a la réalité?",
suivons donc les pensées de cet homme:


Ca y est, les frontieres impuissantes tombent, douce brume, tu devient seule vérité, prés et champs disparaissent, les couleurs s'effacent, immobile silence du temps qui ne coule plus, angoisse saisissante de l'inconnu qui m'apelle comme un ami en détresse.
Désormais le désir et la vie reprennent leur cours, les contours du réel sont écartés, seules subsistent les ombres de l'infini, pas un battement de coeur ne vient éveiller les pulsions memes de la lucidité maladive de notre existence, tourmentée par son propre reflet.
Ici le pilier de tout ceci s'érige, solitaire dans un monde ou tout est soudé. Un arbre, immense et intouchable, il me faudrait le haïr mais ca m'est impossible, il est la vie.
Ses racines se perdent dans le néant de ma réalité, il se détache dans un ciel aux ondulations chaotiques, trainées de sang qui le percent comme des couteaux d'amour,
au moins ca que l'homme ne possedera jamais.
Sur la plus haute de ses branches qui n'existe pas un corbeau annonce par une salve de sons lointains qui se répetent dans l'éternel et qui viennent m'envelopper de soupirs colorés, ainsi il annonce le plus grand instant de notre misérable existence: notre MORT, la MORT instantanée du monde que nous croyons connaitre et qui nous dupe, notre retour au RIEN absolu , et notre rénaissance soudaine avec les yeux des aveugles qui s'accrochent à l'unique vision du réel qu'ils ont, alors que c'est justement la cause de notre cécité.


A ce texte suivait un petit dessin posé d'une main fébrile, paniquée, les traits sont tres accentués et certains repassés plus de deux fois.
Sur ce dessin l'on reconnait aisément l'arbre, mais tout le reste est fort confus, je ne saurait le décrire.

Cela n'engage que moi
La Rose Noire